Unidos por una lengua común,
la historia de la canción de autor en España,
siempre ha estado muy relacionada
con el canto y la música latinoamericana.
Inicialmente, en la década de los años 60,
la influencia de grandes creadores como Violeta Parra,
Víctor Jara o Atahualpa Yupanqui, fue muy importante.
Más tarde, ya en la década de los 70,
esta relación se vio intensificada
por músicos emigrados huyendo de dictaduras.
Detrás de esto hay un montón de historias que contar.
Porque no engraso los ejes...
me llaman abandonao.
Porque no engraso los ejes...
me llaman abandonao.
Si a mí me gusta que suenen...
pa' que los quiero engrasaos.
Si a mí me gusta que suenen...
pa' que los quiero engrasaos.
-Bienvenida a tu casa. Bienvenida a Galileo.
-Bien, gracias.
-En los años 60 y 70,
aparte de que hubo una tremenda influencia latinoamericana,
con lo que hemos hablado el otro día de,
Atahualpa Yupanqui, Violeta Parra, Víctor Jara,
que nos llegaban las canciones,
se produjo un fenómeno, y es que empezaron a llegar cantantes,
artistas, creadores latinoamericanos que,
la mayoría de ellos, por motivos del exilio,
se vinieron a España porque en su país la vida era imposible,
porque las dictaduras en aquel momento eran muy fuertes.
Eso hizo, que aquí se crearan muchas salas,
eran muy famosas las peñas donde...
yo recuerdo que venían los cantautores,
tocaban, a lo mejor, una noche en tres peñas,
iban con la guitarra a cuestas.
Aparecieron salas como Vihuela, como Candomblé,
sobre todo, la gran sala, que fue la sala Toldería.
Entonces, entre la gente que vino, hubo desde Indio Juan, Rafael Amor,
Quintín Cabrera, que vino de Uruguay,
Claudina y Alberto Gambino, Alberto Cortez, Carlos Montero,
un artista que a mí me gustaba mucho, que era Nicolás Caballero,
Pepe Cardoso, en fin, vinieron muchos grupos,
y entre esos grupos llegaron a España, Olga Manzano y Manuel Picón.
Y hoy tenemos el placer y la suerte,
primero, de tener a Olga con nosotros,
y, en segundo lugar, de tener en el corazón a Manuel Picón,
porque Manuel Picón nos dejó en el año 94
y hoy está con nosotros, aunque no esté.
Por cierto, Olga, cuéntanos qué estaba pasando en Argentina,
que fue tan urgente que llegarais a Madrid un día,
y aterrizarais en Madrid.
-Bueno, la urgencia venía de un poquito atrás,
porque ya venían las situaciones complicadas con La Triple A,
era un gobierno muy débil,
nosotros que cantábamos,
canciones de protesta, canciones de izquierda, social,
en la que Manuel estaba muy comprometido en las letras,
y yo trabajaba en villa miseria con el Partido Comunista.
Las cosas se fueron complicando de tal manera que nos obligaron,
la familia tenía mucho miedo, los amigos también,
teníamos un niño de ocho meses,
y nos obligaron a que tomáramos una decisión.
La decisión era España.
Salir del país.
Manuel miraba un avión y lloraba,
porque estábamos casi ya acosados, encerrados,
él dormía en un lugar, yo dormía en otro,
no podíamos estar en el mismo lugar mucho tiempo,
o sea que, tuvimos que dejar de cantar.
Y cada día desaparecía un amigo, desaparecía otro, los más cercanos.
Entonces, eso era angustioso para nosotros
y más que tomar la decisión,
nos empujaron a que nos viniéramos para aquí.
-Vosotros, de alguna manera,
trajisteis con vuestros discos a Pablo Neruda.
-Sí. Pablo Neruda fue... veníamos con nuestro repertorio,
pero Pablo Neruda fue al entrar a España
y comprender que necesitábamos hacer...
no conocer, porque mucha gente conocía,
a través de la música, los poemas.
Y Pablo Neruda tiene unas poesías muy musicales,
además, muy entrañables, porque muestran el paisaje,
y a través del paisaje, la emoción y lo que era Pablo Neruda,
la palabra de Pablo Neruda.
Y allí, pensamos...
y trabajamos bastante sobre un tema que queríamos hacer,
que era una especie de cantata,
que es un poco teatro hablado, cantado, recitativo,
con muchos instrumentos.
No la canción musicalizada,
sino toda una monografía de un personaje, en este caso,
Fulgor y muerte de Joaquín Murrieta, sobre Murrieta.
Es un poema que había en una obra de teatro, 45 minutos duraba,
y a ese poema, Manuel le puso música,
e hicimos una traslación, diríamos, del teatro a la poesía,
y allí surgió nuestra cantata Fulgor y muerte de Joaquín Murrieta.
Que la estrenamos en un colegio mayor,
pensando que era una cosa como las que hacíamos allá,
nuestros experimentos de teatro, de canto, de todo,
pero resulta que aquello,
no podía pasar al escenario de tanta gente que había y, de allí,
todo lo que pasó con Fulgor y muerte de Joaquín Murrieta.
Pero, Pablo Neruda fue muy interesante porque, luego,
salieron otros discos como Los versos del capitán,
hemos estado trabajando mucho con la poesía de Pablo Neruda.
-En el 2008 grabasteis el disco Presentimientos.
¿Nos podías hablar un poquito de aquel trabajo discográfico?
-Este disco, en el 2008, lo grabé gracias a Fernando Lucini,
porque él fue el productor y me insistió, yo no quería grabar más.
Pero, gracias a él y gracias a los compositores,
que me escribieron canciones específicas para mí,
como la de Pablo Guerrero, y por eso se llama Presentimientos,
porque Pablo Guerrero escribió una canción para mí
que se llamaba Presentimientos,
y gracias a Fernando, gracias a Pablo y gracias a gente,
pero, sobre todo, a Fernando, grabé, como solista, este disco.
Y estoy muy orgullosa de él
y emocionada, porque fue el único disco,
después del dúo, el primer disco y único que grabé como solista.
-Olga, ¿cómo fue el día que llegaste a Madrid?
-El primer día fue muy emocionante,
porque en el aeropuerto nos estaba esperando un gran amigo,
que conocimos en la Argentina,
que se llama Félix Grande, que hace muy poco falleció.
Él ya había conseguido una habitación en una pensión,
la pensión Alonso, se llamaba, como mi padre.
Nos estaban esperando, ya habían pagado una habitación
para que nosotros llegáramos con la maleta, y nos invitó a su casa,
con Paca Aguirre, también gran amiga poeta,
y tuvimos un recibimiento precioso, con ellos, con Félix y con Paca.
Alguien nos esperaba aquí.
Y, luego, después, en la noche, cuando nos fuimos de casa de Félix,
dejamos el niño con las señoras de la pensión
y nos fuimos a tomar un vinito,
que nos decían "un chatito", que no sabíamos lo que era,
un chatito con un taquito de jamón, y brindar por la libertad.
No podíamos creer que estuviéramos aquí.
Ríete de la noche,
del día, de la luna,
ríete de este torpe muchacho que te quiere.
Niégame el pan, el aire,
la luz, la primavera,
pero tu risa nunca porque me moriría.
Junto al mar en otoño,
tu risa debe alzar
su cascada de espuma y en primavera quiero.
Quiero tu risa como,
la flor que yo esperaba,
la flor azul, la rosa de mi patria sonora.
Amor mío si vieras,
si vieras que de pronto
mi sangre cae y mancha las piedras de la calle.
Ríe porque tu risa,
será para mis manos
como una espada fresca en las horas oscuras.
Quítame el pan si quieres,
quítame el aire pero
no me quites tu risa porque me moriría.
No me quites la rosa,
la lanza que desgranas,
el agua que de pronto estalla en tu alegría.
Mi lucha es dura y vuelvo,
con los ojos cansados
a veces de haber visto la tierra que no cambia.
Pero al entrar tu risa,
sube al cielo y me busca
y abre para mí todas las puertas de la vida.
Amor mío si vieras,
si vieras que de pronto
mi sangre cae y mancha las piedras de la calle.
Ríe porque tu risa,
será para mis manos
como una espada fresca en las horas oscuras.
Quítame el pan si quieres,
quítame el aire pero
no me quites tu risa porque me moriría.
No me quites la rosa,
la lanza que desgranas,
el agua que de pronto...
estalla en tu alegría.
Desde siempre ha habido una estrecha relación
entre la canción de autor en América Latina
y la canción de autor en España.
Primero, a través de la llegada de trabajos discográficos,
desde los 60, 70,
de gente como Violeta Parra, Atahualpa Yupanqui o Víctor Jara,
y, posteriormente, a través de gente como
La nueva trova cubana o Mercedes Sosa.
Pero, además, también ha habido un flujo de música,
desde América Latina,
a través de gente que ha venido huyendo de gobiernos represores
que se han sucedido a lo largo de las anteriores décadas.
El resultado es que ha habido una interacción muy fuerte
entre la canción de autor en América Latina y en España,
y, de ello, se profundiza en el libro de Fernando González Lucini,
que sacó en el 2007, que se llama El canto emigrado de América Latina.
Y hoy tenemos aquí a dos artistas de América Latina,
uno de Venezuela, que se llama Jorge Tylki
y que ha presentado este año su disco Estrellas del anonimato,
y, por otro lado, tenemos a Jorgito Kamankola, venido de Cuba,
que presenta este año el disco Antes que lo prohíban.
Queríamos que nos comentarais, primero, vuestra experiencia
sobre el hecho de hacer música aquí, viniendo de allá,
y, sobre todo, que nos contarais
sobre los discos que presentáis este año.
-Bueno, como los dos somos Jorge, ¿comienzo yo?
-Sí. Comienzas tú.
-Sí, efectivamente, yo estoy desde el 2005 aquí.
Bueno, aquí en Madrid no, en Barcelona, por cosas del azar,
las circunstancias me llevaron hasta aquí pero,
también, yo quería inventarme una universidad de cantautores,
que no existe universidad de cantautores,
yo quería comunicar con el género canción,
para comunicar tienes que llenarte de experiencia,
de vivencias, o robarles las vivencias a otras personas.
Estuve tocando en el metro, luego, me fui a tocar a la calle,
en el barrio gótico de Barcelona, y allí estuve siete años,
fui protagonista, porque era un músico
de los que toca en el barrio gótico y, también, era espectador,
con el prisma de músicos que había en el barrio gótico,
y me di cuenta que, a veces, había músicos más talentosos
que los que yo veía en los concursos de la tele.
Entonces, alguna vez alguien...
mientras yo tocaba, allí, en el barrio gótico,
canté una canción, se me acerca, después que acabó la canción,
me dijo que le había gustado mucho y me dice:
"oye, las verdaderas estrellas están en el anonimato".
Esa persona... a mí me encantó la frase,
y me había dado el título de la canción
de las cosas que yo estaba viviendo en ese momento, tocando en la calle.
Entonces, así le puse a esa canción y así le puse a este LP,
que son cinco temitas,
que es lo primero que saco y que tú acabas de mostrar,
y, aparte, lo que tú decías,
del intercambio cultural que hay entre América Latina y Europa,
y yo, chupando un poquillo de todo eso,
desde América Latina vine a completarlo
con el aprendizaje de los Serrats, de los Sabinas,
y, bueno, aquí estamos, ya tenemos un primer LP
y lo que venga.
-Kamankola.
-Yo, bueno, vivo en Cuba,
sentí mucho la influencia que hay aquí con los trovadores,
la influencia que hay, sobre todo, con Silvio, con Pablo.
La verdad es que una de las cosas que me hace estar...
orgulloso de ser cubano y vivir en Cuba.
Entonces, grabé un disco en La Habana,
en los míticos estudios EGREM.
Un disco donde tuve las luces
y la colaboración de un montón de gente queridísima...
que si algún día ven el programa este,
les mando un besote... a Vicente, a Alejandro,
a Iván Rivero, Israel Rojas, Fito,
bueno, en fin, gente que me dieron su vibra ahí.
Entonces, tuve algún tipo de problema en las disqueras cubanas,
con cosas que existen en Cuba,
esquemas que hay que tener claro, que yo no los tengo.
Entonces, me lance por una cosa que yo no conocía,
que se llama crowdfunding,
que me hablo el gran amigo Robertiko Ramos,
que fue el diseñador de mi disco,
y nos metimos en la larga labor de recaudar dinero por Internet en Cuba,
fue un tormento, no lo haría más, en Cuba,
pero resulta que es el primer disco hecho por crowdfunding de un cubano,
desde Cuba.
La fabricación fue aquí, en España,
y vine a presentar mi disco Antes que lo prohíban,
que no sé porque da tanto miedo ese título cada vez que lo digo en Cuba,
porque es una canción, simplemente, de amor
"Ama el amor antes que lo prohíban".
Y, nada, la verdad es que me siento feliz aquí,
me están influenciando mucho con las canciones
de gente de aquí, que es buenísima,
y yo, aquí, dejando un poco de mi guerra, de mi vibra, de mi sangre,
y la verdad es que, nada, felicidad todo el tiempo.
-Pues, si os parece,
podemos escuchar ahora un poquito de esas vibraciones.
El sueño... no se cumplió.
La meta... nunca llegó.
Cazadores de fortuna infortunados.
Soñadores que no dejaron de soñar.
Luchadores que aman más los altercados... que ganar.
La suerte... no nos golpeó.
La fama es un recuerdo de lo que nunca pasó.
Estatuas que se funden en abrazos.
Cantores... que se hacen escuchar.
Payasos que se ríen del fracaso de triunfar,
pasaron de concursos de la tele...
y fueron a comerse la ciudad.
La calle es un teatro,
y hoy dicen los carteles "Estrellas del anonimato",
que brillan como ojos de gato en... la oscuridad.
Se me encalló la voz... la luz, los pasos.
Se me murió en los brazos... el final.
Y veo pasar el tiempo, afuera, en otras manos.
Y me declaro un extraviado extraoficial.
Yo vivo encima de un reptil disecado,
que juega con mi escasa juventud.
Me pesa la revolución en las pestañas.
Se me diluye la sonrisa y la salud.
Mi transcendencia está en la mira de un revolver.
Los centinelas me fusilan.
Mi transparencia está en la ira que me absorbe.
Mi amor, los centinelas me fusilan.
Que me salga el sol en las pupilas y que me caigan años sin tu amor.
Mi amor, los centinelas me fusilan.
Tú lo sabes bien, mi amor.
Que me salga el sol en las pupilas y que me caigan años sin tu amor.
Mi amor, los centinelas me fusilan.
Tú lo sabes bien, mi amor.
Mi descendencia es el enigma de un desorden.
Los centinelas me fusilan.
Mi independencia está en la esgrima de un acorde.
Mi amor, los centinelas me fusilan.
Que me salga el sol en las pupilas y que me caigan años sin tu amor.
Mi amor, los centinelas me fusilan.
Tú lo sabes bien, mi amor.
Que me salga el sol en las pupilas y que me caigan años sin tu amor.
Mi amor, los centinelas me fusilan.
Tú lo sabes bien, mi amor.